Il gioco del barbiere

Sembrava una bambina tranquilla.
Di quelle che non fanno rumore, che non creano problemi, che gli adulti definiscono “brave” con un sorriso veloce e rassicurato. Ma sotto quella calma c’era già qualcosa che si muoveva piano.
Si arrabbiava raramente. Non perché non provasse emozioni forti, ma perché aveva imparato presto a contenerle. 
Lei si percepiva diversa. Non diversa nel modo evidente con cui si sentono certi bambini solitari o ribelli. La sua diversità era più silenziosa: aveva la sensazione di custodire qualcosa di delicato, quasi fragile. Un modo particolare di guardare gli altri. Un’attenzione sincera verso il dolore, verso la tristezza nascosta, che ancora oggi l’accompagna.

“Tanto tu sei buona.”
Era la frase che sentiva ripetere più spesso. Gliela dicevano tutti, come fosse una caratteristica semplice, quasi naturale. E lei finì per crederci davvero. Essere buona diventò il suo modo di stare al mondo, ma anche una specie di responsabilità invisibile. Perché quando tutti si aspettano bontà da te, inizi a pensare di non avere il diritto di deludere nessuno.
E forse fu proprio lì che iniziò a nascere qualcosa dentro di lei: il desiderio profondo di prendersi cura degli altri, senza sapere ancora che un giorno, quel desiderio avrebbe preso la forma concreta di un sogno molto più grande.
A ripensarci ora, Mery non avrebbe saputo spiegare con precisione quando fosse successo.
Non esisteva un giorno preciso da indicare, nessuna scena teatrale, nessuna frattura evidente. Era stato qualcosa di più lento. Una serie di piccole crepe.
Col tempo aveva iniziato a sentirsi usata proprio per quella bontà che tutti le attribuivano. 
A volte parlava e aveva la sensazione che le sue parole pesassero meno di quelle degli altri. Non abbastanza forti. Non abbastanza importanti. E allora imparava a stare zitta, almeno un po’.
Dentro di sé cresceva anche la paura di deludere. Perché quando per tutti diventi “quella buona”, smetti quasi di sentirti libera di essere arrabbiata, fragile, confusa. Ti convinci che perfino il dolore debba essere educato.

E poi, c’era la cattiveria gratuita. Quella sottile, quotidiana, che lei percepiva più degli altri. La sentiva addosso anche quando non era diretta contro di lei. Ed era forse questo a farla sentire diversa, per davvero: non riusciva a capire come alcune persone potessero ferire gli altri con leggerezza.

Mery cresceva così, con una sensibilità che non sapeva ancora nominare. Una sensibilità che le dava empatia, ma anche peso. Perché vedere troppo il dolore degli altri significa, prima o poi, iniziare a portarsene addosso una parte.
Mery non diventò forte in un solo giorno.
La sua forza si costruì lentamente, quasi contro la sua volontà, attraverso esperienze che arrivarono troppo presto.
Già da adolescente si trovò davanti a situazioni più grandi della sua età. Mentre molti intorno a lei vivevano la leggerezza delle prime scoperte: amici, viaggi, serate in discoteca. 
Lei invece nel frattempo imparava il peso delle conseguenze, delle paure, delle responsabilità emotive.
Ci furono fidanzati sbagliati. Rapporti in cui cercava di salvare, capire, aggiustare. Perché Mery aveva questa tendenza silenziosa: caricarsi addosso il dolore degli altri come se fosse un dovere naturale.

Poi arrivarono le malattie. Gli ospedali. L’odore sterile dei corridoi, le attese interminabili, le diagnosi che cambiano il modo in cui guardi il futuro. E soprattutto l’angoscia. Quella paura continua che si insinua nella mente e non ti lascia più respirare, davvero. Che ti sveglia la notte all’improvviso, che ti toglie l’appetito, quella paura che non ti fa sognare, che non ti fa fare progetti.
Quando il dolore toccò persone che amava, qualcosa dentro di lei inevitabilmente si trasformò. Il senso di responsabilità diventò enorme. ma lei aveva solo 16 anni poco più che una ragazza. Troppo piccola lei, troppo grande la situazione. Doveva tenere insieme tutto: la paura, la speranza, la lucidità, il sostegno emotivo.

Tutto iniziò da un incidente stradale, era sabato, un sabato come tanti altri: organizzazioni, appuntamenti, telefonate, la sera doveva andare a ballare, ma nel pomeriggio di quel sabato la vita cambio direzione.  Il suo fidanzato, e pure compagno di classe, in quel pomeriggio era in giro in vespa. Arriva la telefonata. Una caduta, dalla vespa. Una frattura alla gamba, nulla di estremamente grave, ma era necessario un intervento, e perciò un ricovero, esami del sangue, accertamenti vari. Nulla che sembrasse davvero preoccupante. Si sarebbe però dovuto aspettare il lunedì per iniziare a capire qualcosa, per parlare con i medici. 
I primi risultati degli esami del sangue evidenziarono subito valori alterati. Uno, in particolare, completamente fuori range. Centoventimila globuli bianchi. Numeri troppo alti. Numeri che anche chi non è medico capisce subito che non possono significare nulla di buono.

Cominciarono così giorni sospesi.
Attese. Speranze. Paure trattenute. Visite. Silenzi. Adulti che parlavano a bassa voce nelle altre stanze. Quel tipo di tensione che i figli percepiscono sempre, anche quando nessuno dice niente.
Erano ormai trascorsi diversi giorni, Era ora di pranzo quando arrivò, ancora una volta, l’ennesima telefonata.
Mery era appena tornata dall’università. Entrò in bagno per lavarsi le mani. Sentì squillare il telefono di casa, quel telefono bordeaux nel corridoio, che se ne stava appoggiato sulla piccola panchetta di legno vicino all’ingresso. Sua madre la anticipò, e rispose velocemente dall’altro apparecchio, quello in cucina.
Mery pose immediatamente l’attenzione sulle parole che sentiva o meglio che cercava di sentire perché aveva percepito un tono diverso, contenuto. Quel tono freddo, controllato, quasi artificiale, che gli adulti usano quando stanno cercando disperatamente di controllarsi.
Frasi corte.
“Sì.”
“Va bene.”
“Chiaro.”
“Grazie.”
“Ci sentiamo presto.”
Poi il silenzio.
La madre poggiò lentamente la cornetta del telefono e raggiunse Mery in bagno.
Provava a mantenere un’espressione normale. A contenere il dolore. A trovare le parole giuste. Ma certe parole non esistono. Si sedette sul bordo della vasca da bagno, probabilmente le tremavano le gambe, aveva tra le mani ancora uno strofinaccio da cucina, e in quel momento, mentre il dolore più grande non era per la malattia altrui ma quello lancinante di rivelare a una figlia tutta la crudeltà della vita, riuscì a malapena a sussurrare:
“Leo ha la leucemia.”

Eppure, proprio attraversando quel caos, Mery iniziò a scoprire una cosa che nessuno le aveva mai detto chiaramente: la sua sensibilità non era debolezza.
Era resistenza.
Perché continuare a restare umani mentre la vita ti mette davanti sofferenza, ospedali, relazioni sbagliate e paura richiede una forza enorme. Una forza silenziosa, poco visibile, ma reale.
Forse fu lì che Mary iniziò a nascere come donna. 
Per anni aveva creduto che la sua bontà fosse soltanto qualcosa da offrire agli altri. Quasi un servizio silenzioso. Ma dopo tutto quel dolore iniziò a capire quanto fosse pericoloso vivere solo per salvare, sostenere, reggere il peso altrui.
Per anni aveva convissuto con l’angoscia come se fosse una presenza inevitabile. Una specie di costante rumore di fondo. La paura delle malattie, delle perdite, del dolore improvviso. La responsabilità emotiva verso gli altri. Il bisogno continuo di tenere tutto sotto controllo per evitare che il mondo le crollasse addosso.
C’erano ferite che si era portata dentro senza mai raccontarle davvero. Paure accumulate una sopra l’altra. Ansie diventate quasi normali. Eppure, continuava ad andare avanti, come se fermarsi fosse proibito. Questo per anni, per sette lunghi anni. Contenendo le paure, cercando di dominarle, non voleva che i suoi genitori già addolorati per quel che accadeva si preoccupassero ulteriormente.

A un certo punto, dopo anni di paure e angosce qualcosa iniziò a cambiare in lei, stava nascendo una consapevolezza nuova: anche lei, forse, aveva bisogno di cura.
Cura Umana.
Aveva bisogno di sentirsi accudita, e non più di accudire. 
Mery aveva commesso errori. Alcuni piccoli, altri importanti.
Errori nati dalla paura, dalla solitudine, dal bisogno disperato di sentirsi amata o semplicemente al sicuro. A volte aveva scelto persone sbagliate. Altre volte aveva ignorato sé stessa troppo a lungo, continuando a sopportare situazioni che la consumavano lentamente.
Ma a un certo punto successe qualcosa di semplice e rivoluzionario insieme.
Mery si stancò di soffrire.
Non con una ribellione improvvisa. Fu una decisione presa nell’intimità, con se stessa. Dopo aver attraversato tutto quel buio, per la prima volta Mery desiderò la felicità.
Una felicità vera, concreta. Non perfetta. Ma abbastanza forte da permetterle di respirare senza avere continuamente paura del peggio.
Capì che il dolore non poteva diventare la sua identità. Che essere sensibile non significava condannarsi all’angoscia. E che, forse, prendersi cura degli altri avrebbe avuto davvero senso solo se prima lei avesse imparata, almeno un po’, a salvare anche sé stessa, oltre agli altri.

Fu lì che iniziò la sua rinascita più autentica.
Non perché la vita diventò facile. Ma perché Mery smise di credere che soffrire fosse l’unico modo profondo di amare il mondo.

Quella svolta fu vissuta con grande sofferenza. Nulla avvenne con leggerezza o superficialità. Anzi, Mery si portò addosso per molto tempo il peso di quella decisione, quasi come se scegliere la propria felicità significasse aver deluso qualcuno o tradito una parte della persona che era stata.
Eppure, dentro di sé, sentiva anche altro. Sentiva di tornare a respirare.
Per la prima volta dopo anni non viveva soltanto nell’angoscia o nella paura. C’era spazio per la serenità, per la leggerezza, perfino per il futuro. Era una sensazione quasi nuova, e proprio per questo difficile da accettare fino in fondo. Amava guardare il cielo, aveva scoperto quella sensazione fantastica di quando si guarda l’azzurro del cielo e si respira la libertà.
Una parte di lei continuava a pensarlo, di non meritarla davvero quella felicità, perché in fondo il dolore era stato per troppo tempo il suo modo naturale e preferito di stare al mondo.
Ma col tempo, Mery iniziò a capire una cosa importante: sopportare tutto non rende automaticamente migliori. E salvarsi non significa essere cattivi.
Significa, a volte, avere finalmente il coraggio, il coraggio di vivere.
Da quel momento, Mery iniziò lentamente a tornare verso sé stessa.

Si dedicò agli studi con una determinazione nuova. Come se tutta l’energia rimasta compressa per anni avesse finalmente trovato una direzione precisa. Studiava molto, pretendeva tanto da sé stessa, ma per la prima volta quella fatica aveva un senso diverso: era un buttarsi nella vita a capofitto.
Cercò un lavoro, iniziò a immaginare concretamente il proprio posto nel mondo.
Quando si laureò con risultati eccellenti, non fu soltanto un traguardo accademico. Fu la conferma che dentro di lei forza, intelligenza – per anni rimaste soffocate dalla paura e dall’angoscia – esistevano.
Poi arrivò l’inizio di un interessantissimo percorso di ricerca presso TIGEM, uno dei centri più importanti nel campo delle malattie genetiche rare.
E quella scelta sembrò quasi naturale.
Perché Mery non si era avvicinata alla sofferenza umana solo attraverso i libri o la teoria. L’aveva conosciuta da vicino. Aveva visto la paura negli occhi delle persone, il senso di impotenza, il bisogno disperato di speranza e umanità.
Per questo il suo lavoro iniziò ad assumere un significato più profondo. Non era soltanto carriera. Era il tentativo di trasformare tutta la sensibilità accumulata negli anni in qualcosa di utile, concreto, capace di migliorare davvero la vita di qualcuno.
Ed era forse la prima volta che il dolore vissuto smetteva di essere soltanto una ferita, per diventare invece uno strumento, un curriculum. Competenza.

Mery comiciò ad avere sogni. Desideri profondamente umani.
Sognava una famiglia numerosa, piena di vita, di rumore, di presenza. Sognava un matrimonio vissuto con consapevolezza. Desiderava soprattutto questo: condividere la felicità. 
E quando iniziò a immaginarsi madre, allora, giunta lì, qualcosa dentro Mery cambiò davvero.
Fino a quel momento aveva attraversato la vita cercando soprattutto di resistere: capire gli altri, adattarsi, non ferire nessuno, trovare il proprio posto senza fare troppo rumore. Ma l’idea di avere un figlio aprì dentro di lei una domanda nuova, molto più grande di sé stessa.
Per la prima volta sentì il bisogno concreto di costruire qualcosa che restasse. Qualcosa di utile. Di umano. Un luogo, un segno, una possibilità.
L’idea della cura smise di essere soltanto sensibilità emotiva e diventò visione.
Mettere al mondo un figlio significava assumersi una responsabilità verso il mondo stesso.
E, senza accorgersene, per la prima volta Mery stava trasformando la sua bontà in qualcosa di concreto. Non più solo una qualità che gli altri le attribuivano, ma una forza capace di creare.

La vita, però, dopo pochi anni dalla maternità, ancora una volta, cambiò direzione all’improvviso. 
Arrivò la diagnosi: cancro.
In quel momento il mondo le crollò addosso.
Tutto ciò che fino a poco prima appariva importante cambiò improvvisamente peso e significato. La paura diventò concreta, fisica, quotidiana. Ma insieme alla paura emerse immediatamente anche altro: la necessità di lottare.
Mery sentiva di dover resistere prima di tutto per suo figlio. Voleva che lui vedesse un certo tipo di madre: che non si arrende, che continua a combattere anche quando il corpo le si indebolisce addosso, anche quando la vita sembra toglierle il terreno sotto i piedi.
E poi c’era quel bisogno antico che l’aveva accompagnata per tutta la vita: dimostrare di essere forte.
Lo faceva con tutti. Con sé stessa. Con il mondo. Con i colleghi.
Così, Mery non si fermò nemmeno durante il periodo delle cure. Continuò a lavorare occupandosi della preparazione progettuale delle gare d’appalto – date, budget, scadenze – spostandosi da un controllo medico a una riunione, da una terapia a un computer acceso. 
Correva da una parte all’altra sempre con il pc tra le mani, cercando di mantenere tutto in piedi. Con la parrucca prima e con i capelli corti cortissimi poi, e con quel pallore in viso che nessun phard riesce a nascondere. 
Nessuno dei colleghi le rivolse mai domande indiscrete. Anzi, intorno a lei c’erano comprensione e disponibilità. Ma Mery sentiva comunque il bisogno di dimostrare. Di non deludere. Di restare all’altezza della persona forte che tutti avevano sempre visto in lei.
Così, nei momenti in cui la chemioterapia le lasciava un po’ di tregua, invece di concedersi riposo o leggerezza, si sedeva davanti al computer e lavorava. Come se fermarsi significasse cedere, o ammettere che era malata. Voleva continuare la sua vita normale, rifiutando la malattia e impedendole di prendere il sopravvento

Mery era preparata.
Aveva letto di tutto sulla chemioterapia. Aveva fatto domande, cercato informazioni, ascoltato medici e testimonianze. Sapeva cosa sarebbe successo al suo corpo ancora prima che accadesse davvero.
Per questo, già da tempo aveva preso una decisione precisa: non avrebbe usato la parrucca.

Aveva passato molto tempo a cercare foulard su internet. A guardare colori, tessuti, modi per annodarli. Arrivò a chiedere consigli a sua sorella, che la osservava con occhi pieni di dolore e incredulità.
“Ma come fai?” le ripeteva spesso. “Come fai a non crollare?”
Mery non sapeva rispondere. Forse, semplicemente, sentiva di non avere altra scelta.
Mery voleva vivere tutto, fino in fondo, senza nascondersi. 
Accettare quello che stava accadendo significava per lei, in qualche modo, impedire alla sorte di farle paura. “State tranquilli. Passa.”
Era sempre quello il messaggio che cercava di dare. Anche nei giorni peggiori. Quando la nausea la piegava e obbligava a stendersi, immobile, sul letto, in silenzio, aspettando che passasse.
“Passa” si ripeteva. “Passa”. 

Poi, arrivò il momento della consapevolezza.
Si alzò di colpo. Era nello studio di casa, seduta al computer, durante una mattina qualunque. 
Si passò una mano tra i capelli senza pensarci. Quando abbassò lo sguardo, tra le dita c’era un piccolo ciuffo scuro. Forse nemmeno tanto piccolo. 
Per qualche secondo, Mery rimase ferma. Il computer acceso davanti a lei.
Poi un altro secondo ancora. E poi ancora un altro.
Rimase ferma.
Poi scese di corsa le scale, raggiunse il barbiere dove portava suo figlio e chiese all’uomo di tagliarle i capelli molto corti. Sperava che così potessero resistere un po’ di più. 
Come se accorciando i capelli potesse davvero rallentare tutto ciò di male che stava arrivando.

Nei giorni successivi, però, diventò impossibile fingere.
Una mattina, mentre era da un cliente, si accorse dello sguardo addosso. Non era uno sguardo cattivo. Peggio: pieno di tenerezza, di compassione trattenuta.
Una volta tornata a casa, Mery disse al compagno e a suo figlio che era arrivato il momento di affidarsi al rasoio elettrico. Ormai, quei pochi capelli corti, senza più luce, vicini alla morte, dovevano sparire.
A portarli via, però, non sarebbe stato un gesto luttuoso, ma bensì – questo era il piano geniale di Mery – un momento di gioco.

Mery propose al piccolo figlio di giocare al gioco del barbiere.
Il bambino corse in cameretta e tornò trascinando la sua piccola seggiolina blu dell’IKEA. 
La posizionò al centro della cucina con estrema serietà. 
“Prego signora,” disse lui. “Che taglio facciamo oggi?” 
Mery sorrise. Il padre restò in piedi poco distante, con le mani infilate nelle tasche, immobile. 
A quel punto il bambino prese il rasoio elettrico con tutte e due le mani – manine piccole, da bambino di cinque anni. Guardò il padre, poi sua madre. “Mamma… sei sicura?” 

Il giorno dopo, Mery uscì di casa con indosso il foulard più colorato che possedeva. Regalo di sua sorella, lo rendevano luminoso i colori vivi, quel giallo, rosa fucsia, rosso… 
Prima di uscire, Mery si fermò davanti allo specchio dell’ingresso e restò lì qualche secondo, immobile. Le dita si erano poggiate sul nodo del foulard, come per controllare che fosse ancora lì, ben stretto, capace di tenerla insieme. Cercava di riconoscersi. Il trucco era curato. Il sorriso quasi credibile. Ma qualcosa nei suoi occhi era cambiato. 
Abbassò lo sguardo, prese le chiavi e uscì. 

Al solito bar sulla strada di casa ordinò “il solito”: caffè schiumato freddo. 
Rimase in piedi vicino al bancone, la tazzina stretta tra le mani mentre il vapore le saliva lentamente verso il viso. A un certo punto sentì nuovamente addosso lo sguardo degli altri. Qualcuno, accortosi di essere visto, abbassava immediatamente gli occhi al suolo. Qualcun altro accennava un sorriso troppo delicato. 
Mery abbassò lentamente il cucchiaino nella tazzina. E in quel momento sentì tutta la distanza tra la donna che era sempre stata e l’immagine che il mondo vedeva adesso. 
E non riusciva a sopportarlo. 
Non voleva che le persone vedessero la malattia prima di vedere lei. Così, con quella sua ironia ostinata che cercava sempre di proteggere gli altri prima di sé stessa, sollevò appena la tazzina e disse sorridendo:
“State tranquilli, Passa… oppure… non vi piacciono i colori?”
Tornata a casa, quel giorno, si rese conto che perdere i capelli non significava soltanto cambiare aspetto. Significava rischiare di perdere il riconoscimento di sé stessa.

Così dopo qualche settimana, torno sui suoi passi e alla fine, la parrucca finalmente arrivò.
Era bellissima, costruita da un centro tricologico di Roma – mai avrebbe accettato di indossare la parrucca di un qualsiasi negozio di parrucche, perché lei doveva ritrovare se stessa, rivoleva la sua immagine quanto più vera possibile – questo era il desiderio.

Quando indossava la sua bellissima parrucca, adesso, aveva addosso quella sensazione che immaginava provasse un supereroe, quando mette la propria uniforme per proteggere l’immagine vera di se stesso – al sicuro sotto la corazza – e mostrarne un’altra, forte. 
Non era vanità. Era protezione. Era identità. Era forza.
Quella parrucca diventò il suo scudo.

Passarono dunque settimane e poi mesi… Passarono controlli, attese, paure.</span
Fino al 25 maggio.
Il giorno in cui decise che era stato abbastanza. Era arrivato il momento di toglierla, quella parrucca..
Aveva rappresentato qualcosa di molto più profondo di un oggetto: era difesa, era la sua armatura, poteva essere il ponte tra la donna che era stata e quella che stava cercando di diventare.
Per molto tempo aveva pensato:
“Quando starò bene, tornerò felice. L’importante è vivere.”
Ed era vero.
Ma non bastava.
Perché quando tutto finisce – tanto il bene che il male, resta comunque il compito più difficile: ricostruirsi.
E Mery, invece di sentirsi rinata, si sentiva a pezzi. Stanca. Fragile. Insicura. Come se il mondo si aspettasse da lei gratitudine, forza, entusiasmo… mentre dentro continuava a sentirsi smarrita.
Non riusciva a spiegarlo, a fondo, quel disagio. Sapeva soltanto che la malattia le aveva cambiato il corpo, ma soprattutto lo sguardo con cui vedeva sé stessa.

Passarono altri anni.
E molto lentamente, Mery iniziò a rialzarsi, costringendosi a ridare forma a tutto: al corpo, alla propria immagine esteriore, ma anche alla fiducia, al modo di guardare il mondo e di guardare se stessa  allo specchio, di sentirsi ancora donna.
E forse, la sua vera forza nacque proprio lì: nell’accettare di non essere fatta di una sola parte.

Oggi Mery si sente donna. 
Si sente madre, moglie, professionista. 
Si sente forte e fragile insieme. 
Si sente capace di grande bontà ma anche di rabbia e stanchezza.
Prendendo davvero consapevolezza dei propri limiti, raccontandosi ogni giorno la propria storia, 
ha smesso, almeno in parte, di inseguire l’idea impossibile della perfezione. 
E ha smesso anche di sentirsi soltanto “quella buona”.
Oggi invece Mery ha imparato a proteggersi, a mettere confini, ad accettare anche le proprie ombre.

La sua è diventata una bontà più profonda, più consapevole e meno manifesta. Mery la custodisce dietro quello scudo costruito negli anni per proteggere la parte più fragile e autentica di sé.
Le insicurezze, le paure, le debolezze che l’hanno accompagnata a lungo e lo fanno tutt’ora.

Il suo bambino, nel frattempo, è cresciuto: è diventato un ragazzino, e da tempo comprende ciò che è accaduto alla madre, e il suo portato.

Anche i legami, quelli più fragili o interrotti, hanno iniziato lentamente a ricomporsi. 
L’amore è tornato a respirare. Come dopo un lungo corto circuito emotivo.

Il giorno in cui Mery ha indossato l’abito bianco, accanto a lei, quel ragazzino ormai quattordicenne, elegante nel suo abito scuro, con la macchinetta ai denti e una rosa rossa nel taschino, l’aspettava all’ingresso della sala piena di ospiti e fiori.
Le aveva detto: “Mamma, sei bellissima”. 
Poi le aveva preso la mano gelida, quella senza il bouquet di rose rosse, e in attimo, diventato un uomo,  voleva tranquillizzarla, tranquillizzare quel suo tremolio emotivo.
L’aveva accompagnata all’altare e, finalmente, lasciata nelle mani di quell’altro uomo, che da venticinque anni le stava accanto. 
L’uomo che forse più di tutti le aveva insegnato che nella vita non bisogna soltanto lottare.
Bisogna anche imparare ad aspettare.
A rispettare i tempi e ad accettare.

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Scritto dalla redazione di Prove d’orchestra

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